C'était un de ces matins tranquilles où le soleil brillait à travers les fins rideaux de mon bureau et où l'odeur du Darjeeling fraîchement infusé se mariait à celle de l'encre du journal - une odeur qui me rappelle toujours les temps bien ordonnés où le papier était encore considéré comme le support de la pensée et non comme un emballage de bananes.
Comme d'habitude, j'avais préparé mon petit déjeuner avec soin : deux tranches de pain gris, du beurre dans un ordre géométrique, accompagné d'un œuf à la coque avec la fissure familière qui apparaît toujours au même endroit - un mystère que même le progrès ne parvient pas à expliquer.
