Es war an einem jener stillen Vormittage, an denen die Sonne durch die feinen Gardinen meines Arbeitszimmers schien und der Duft von frisch aufgebrühtem Darjeeling sich mit jenem der Zeitungstinte vermählte – ein Geruch, der mich stets an die geordneten Zeiten erinnert, als Papier noch als Träger des Gedankens galt und nicht als Verpackung von Bananen.
Ich hatte mir, wie gewöhnlich, das Frühstück fein säuberlich angerichtet: zwei Scheiben Graubrot, Butter in geometrischer Anordnung, dazu ein gekochtes Ei mit dem vertrauten Riss, der immer an derselben Stelle erscheint – ein Mysterium, das selbst der Fortschritt nicht zu erklären vermag.