"Eu era viril, ousado, era livre e tinha cabelo comprido".

A minha mulher ficou a conhecer-me, não o contrário. Ela perseguia-me literalmente. Onde quer que eu fosse, ela já lá estava. Foi há doze anos. Nessa altura, eu era um motociclista obstinado, só usava camisolas pretas, calças de ganga esfiapadas e botas de motoqueiro, e tinha o cabelo comprido. Claro que também tinha uma roupa para ocasiões especiais. Nesse caso, usava uma camisola preta, calças de ganga esfiapadas e sapatilhas brancas. As tarefas domésticas eram um mal que eu evitava sempre que possível. Mas gostava de mim e da minha vida. Foi assim que ela ficou a conhecer-me. "És o meu homem de sonho. És tão masculino, tão ousado e tão livre."

A nossa liberdade chegou ao fim quando decidimos casar.

Porque não, eu era corajosamente masculino, quase livre e tinha cabelo comprido.

Mas só até ao casamento. Pouco tempo antes, ouvi-a dizer: "Podias ao menos ir ao cabeleireiro, afinal, os meus pais vão ao casamento". Horas, não, dias depois e lágrimas intermináveis depois, cedi e mandei fazer um penteado curto e elegante porque, afinal, eu amava-a.

E que se lixe, eu era viril, ousado, quase livre e ela puxou-me pela cabeça. E eu era tãããão doce.

"Querido, amo-te tal como és", disse ela. A vida corria bem, embora estivesse um pouco fria na cabeça. Seguiram-se semanas de convivência pacífica, até que um dia a minha mulher se pôs à minha frente com um grande saco debaixo do braço. Tirou de lá uma camisa, um pollingue (a palavra dá-me arrepios na espinha) e um par de calças novas e disse: "Por favor, experimenta estas". Dias, semanas, não, meses e infinitos lenços de papel depois, cedi e vesti camisas, polunders (Ärrrgh) e calças. Seguiram-se os sapatos pretos, os casacos, as gravatas e os casacos de marca.

Mas eu era viril, ousado, muito chique e isso puxou-me pela cabeça.

Depois veio a maior batalha. A batalha pela mota. No entanto, não durou muito tempo, porque não é muito bom lutar com um fato preto que está sempre a beliscar e a apertar. Além disso, os sapatos de couro envernizado estavam a beliscar, o que também me desgastou.

Mas que se lixe, eu era masculino, burguês, quase livre, conduzia uma carrinha, e ela puxava pela minha cabeça.

Seguiram-se muitas batalhas ao longo dos anos, todas elas perdidas num mar de lágrimas. Lavava a loiça, passava a ferro, fazia compras, aprendia canções pop alemãs de cor, bebia um belo vinho tinto e ia passear aos domingos.

Que se lixe, pensei, era um fraco, estava preso, sentia-me ******* e estava a puxar pela minha cabeça.

Um belo dia, a minha mulher apareceu à minha frente com as malas feitas e disse: "Vou deixar-te". Completamente espantado, perguntei-lhe porquê. "Já não te amo porque mudaste muito. Já não és o homem que eu conhecia".

Voltei a encontrá-la recentemente. O seu "novo homem" é um motociclista de cabelo comprido, calças de ganga rasgadas e tatuagens que olhou para mim com pena.

Acho que lhe vou mandar um boné...

Autor desconhecido