Mi mujer llegó a conocerme, no al revés. Literalmente me acosaba. No importaba a dónde fuera, ella ya estaba allí. De eso hace ya doce años. Por aquel entonces, yo era un motero empedernido, sólo llevaba sudaderas negras, vaqueros deshilachados y botas moteras, y llevaba el pelo largo. Por supuesto, también tenía un atuendo para las ocasiones especiales. Entonces llevaba una sudadera negra, vaqueros deshilachados y zapatillas blancas. Las tareas domésticas eran un mal que evitaba siempre que podía. Pero me gustaba yo y mi vida. Así fue como me conoció. "Eres el hombre de mis sueños. Eres tan masculino, tan atrevido y tan libre".
Nuestra libertad pronto llegó a su fin cuando decidimos casarnos.
Por qué no, era audazmente masculino, casi libre y tenía el pelo largo.
Pero sólo hasta la boda. Poco antes, la oí decir: "Al menos podrías ir a la peluquería, después de todo, mis padres van a venir a la boda". Horas, no, días después e interminables lágrimas más tarde, cedí y me hice un peinado corto a la moda, porque al fin y al cabo, la quería.
Y qué diablos, yo era varonil, audaz, casi libre y me tiró de la cabeza. Y era taaaan dulce.
"Cariño, te quiero tal y como eres", respiró. La vida iba bien aunque hacía un poco de frío en la cabeza. Siguieron semanas de pacífica convivencia hasta que un día mi mujer se plantó delante de mí con una gran bolsa bajo el brazo. Sacó una camisa, un pollunder (la palabra me produce escalofríos) y un pantalón nuevo y me dijo: "Pruébatelos, por favor". Días, semanas, no, meses y un sinfín de pañuelos de papel después, cedí y me puse camisas, polainas (Ärrrgh) y pantalones. Siguieron zapatos negros, chaquetas, corbatas y abrigos de diseño.
Pero yo era varonil, atrevido, muerto de chic y me tiraba de la cabeza.
Luego vino la mayor batalla. La batalla por la moto. Sin embargo, no duró mucho, porque no es muy bueno luchar con un traje negro que pellizca y aprieta constantemente. Además, los zapatos de charol pellizcaban, lo que también me agotó.
Pero qué demonios, yo era masculino, burgués, casi libre, conducía una ranchera y me tiraba de la cabeza.
Siguieron muchas batallas a lo largo de los años, todas las cuales perdí en un mar de lágrimas. Lavaba los platos, planchaba, hacía la compra, me aprendía de memoria canciones pop alemanas, bebía un buen vino tinto y salía a pasear los domingos.
Qué demonios, pensé, era un pelele, estaba atrapado, me sentía ******* y me tiraba de la cabeza.
Un buen día, mi mujer se plantó delante de mí con las maletas hechas y me dijo: "Te dejo". Completamente asombrado, le pregunté por qué. "Ya no te quiero porque has cambiado mucho. Ya no eres el hombre que conocí".
Hace poco volví a verla. Su "nuevo chico" es un motero de pelo largo, vaqueros rotos y tatuajes que me miró con lástima.
Creo que le enviaré una gorra...
Autor desconocido
¿Y qué aprendemos de esta "tragedia"?
1. Antes de comprometerte, piensa detenidamente si dentro de 20 años seguirás encontrando al menos tolerables las pequeñas y dulces peculiaridades del hombre o la mujer de tus sueños. Si no es así, sigue adelante.
2. tú cambias. Incluso sin "TÚ", querido Anónimo, probablemente te habrías comprado una camisa en algún momento. Probablemente incluso unos pantalones. Bueno, si los hubieras comprado tú, probablemente no te apretarían. Pero habrías cambiado de cualquier manera... se llama vida. Suena extraño, pero es verdad.
¿Y qué más aprendemos de la tragedia?
Con la edad, el pelo se vuelve más corto y, sobre todo, menos abundante.
Para eso ni siquiera hace falta casarse.