Mijn vrouw leerde mij kennen, niet andersom. Ze stalkte me letterlijk. Het maakte niet uit waar ik heen ging, ze was er al. Het is nu twaalf jaar geleden. In die tijd was ik een die-hard motorrijder, droeg ik alleen zwarte sweaters, gerafelde jeans en motorlaarzen, en had ik lang haar. Natuurlijk had ik ook een outfit voor speciale gelegenheden. Dan droeg ik een zwarte sweater, een gerafelde spijkerbroek en witte sportschoenen. Huishoudelijk werk was een kwaad dat ik zoveel mogelijk vermeed. Maar ik hield van mezelf en van mijn leven. Dus zo leerde ze me kennen. "Je bent mijn droomman. Je bent zo mannelijk, zo gedurfd en zo vrij."
Aan onze vrijheid kwam al snel een einde toen we besloten te gaan trouwen.
Waarom niet, ik was stoer mannelijk, bijna vrij en ik had lang haar.
Maar alleen tot de bruiloft. Kort daarvoor hoorde ik haar zeggen: "Je kunt op zijn minst naar de kapper gaan, mijn ouders komen tenslotte naar de bruiloft." Uren, nee, dagen later en eindeloze tranen later, gaf ik toe en kreeg ik een modieus kort kapsel, want ik hield tenslotte van haar.
En wat maakt het uit, ik was mannelijk, brutaal, bijna vrij en het trok aan mijn hoofd. En ik was zoooo lief.
"Schat, ik hou van je zoals je bent," ademde ze. Het leven was prima, hoewel het een beetje kil aanvoelde. Weken van vredig samenzijn volgden tot mijn vrouw op een dag voor me stond met een grote tas onder haar arm. Ze haalde er een overhemd, een pollunder (ik krijg rillingen van het woord) en een nieuwe broek uit en zei: "Pas deze eens." Dagen, weken, nee, maanden en eindeloze zakdoekjes later, gaf ik toe en droeg ik shirts, pollunders (Ärrrgh) en broeken. Zwarte schoenen, jasjes, dassen en designerjassen volgden.
Maar ik was mannelijk, brutaal, doodchique en het trok aan mijn hoofd.
Toen kwam de grootste strijd. De strijd om de motor. Het duurde echter niet erg lang, want het is niet erg goed vechten in een zwart pak dat constant knelt en knelt. Bovendien knelden de lakschoenen, waardoor ik ook uitgeput raakte.
Maar wat maakt het uit, ik was mannelijk, burgerlijk, bijna vrij, ik reed in een stationwagen en die trok aan mijn hoofd.
In de loop der jaren volgden vele gevechten, die ik allemaal verloor in een zee van tranen. Ik deed de afwas, strijkte, deed boodschappen, leerde Duitse popsongs uit mijn hoofd, dronk heerlijke rode wijn en ging zondags wandelen.
Wat maakt het ook uit, dacht ik, ik was een watje, zat vast, voelde ******* en het trok aan mijn hoofd.
Op een mooie dag stond mijn vrouw voor me met haar koffers gepakt en zei: "Ik ga bij je weg." Volkomen verbaasd vroeg ik haar waarom. "Ik hou niet meer van je omdat je zo veranderd bent. Je bent niet meer de man die ik ooit kende."
Ik heb haar onlangs weer ontmoet. Haar "nieuwe jongen" is een langharige biker met gescheurde jeans en tatoeages die me meewarig aankeek.
Ik denk dat ik hem een pet stuur...
Auteur onbekend
En wat leren we van deze "tragedie"?
1. Bedenk voordat je je bindt goed of je de lieve trekjes van je droomman/vrouw over 20 jaar nog wel verdraagt. Zo niet, ga dan meteen verder.
2. je verandert. Zelfs zonder "JIJ", beste Anoniem, zou je waarschijnlijk ooit een shirt gekocht hebben. Waarschijnlijk zelfs een broek. Nou ja, als je die zelf had gekocht, zou hij waarschijnlijk niet knellen. Maar je zou hoe dan ook veranderd zijn... dat heet leven. Klinkt vreemd, maar het is waar.
En wat leren we nog meer van de tragedie?
Met de jaren wordt het haar korter en vooral minder.
Daar hoef je niet eens voor te trouwen.